Versoblanco - cachitos

Paintball

2011-06-21T09:00:00+02:00

Cuando, hace no tanto tiempo, la violencia verbal y de baja intensidad pasaron de mera cuestión de etiqueta a supuestos tipificados en el código, la conciencia social viró hacia nuevas formas y sujetos de agresión a señalar con el dedo, considerando que, por acción u omisión, se vulneraban determinados derechos morales, religiosos o de pensamiento. La protección del honor e integridad personales alcanzó a los colectivos y, finalmente, las ideas.

La ficción en todas sus formas, aparentemente vacunada por su propia naturaleza y turbia historia, se convertía así en el último refugio de la incorrección, mientras otro tanto sucedía con el deporte respecto a instintos menos intelectuales. Pero con el tiempo incluso la falsedad consciente y representación bélica acabaron vinculándose a daños reales, protagonizados por aquellos incapaces de distinguirse de su propio reflejo, o demasiado susceptibles para no ver en toda metáfora una afrenta o modelo a imitar. Había nacido el fair play, ideal de perfección absoluta que nadie aplicaba, al que nadie aspiraba y que volvía inútil cualquier mecanismo de evasión.

Ya no bastaba con acotar la narración a un tiempo mítico o una galaxia muy lejana, ni castigar a los que atentaban contra un reglamento no escrito; el artificio debía nacer con la intención apropiada, y esta quedar tan patente que el único camino posible desembocó en un nuevo pacto ficcional, codificado bajo los símbolos de la inmadurez, el absurdo o la parodia: amores predestinados, fuerza de voluntad que todo lo supera, pacíficas revoluciones por viejos derechos ya asumidos, litros de sangre con cada tajo de espada, cabriolas imposibles a cámara lenta, comentarios jocosos ante situaciones de vida o muerte... un «saben aquel que diu», un «van dos por la calle», una larguísima toma falsa con el clarificador mensaje de «Señores, esto, además de ser mentira, es broma».

Y, nadie sabe cómo, las balas se transformaron en pintura.

Antifrikis clase némesis

2011-03-10T23:16:00+01:00

La subcultura antifriki de clase némesis es el resultado de una evolución circular: frikis tempranos de vocación humanista y espíritu autodidacta que se pasaron de frenada, arrasaron el gafapastismo y retornaron a los orígenes por la puerta trasera, cruzando las brumas del reverso tenebroso. Señores -siempre son señores-, serios pero sobradamente treintañeros, que no sólo conocen al dedillo tanto las retahílas de Harry Potter como la retórica grecolatina y las relaciones estructurales que los unen, sino que procuran asegurarse de que lo sepas, eso sí, sin abandonar jamás su mullida zona de confort intelectual.

Provenientes de las mismas escuelas que el resto de mortales, están sin embargo dotados de una capacidad crítica cuasi-divina que les permite disfrutar como gorrinos de Douglas Adams mientras, ahí está la diversión, despellejan al resto de lectores que hacen lo propio en una suerte de quintacolumnismo: tu desconocimiento de las sutilezas del tropo y las fuentes clásicas de la literatura te califican como no apto para la tarea de abordar la Dragonlance, incapaz de disfrutar correctamente el consumismo que te nutre porque, a diferencia de ellos -observadores externos e imparciales llegados de otro tiempo y lugar, quién sabe si por un agujero de gusano- ni lo viste venir.

Mimetizados entre aquellos a quienes dejan en evidencia, son acogidos, halagados y hasta agradecidos por sus inteligentes comentarios, contextualizaciones y matices. Porque sólo el antifriki puede permitirse el lujo de ser realmente friki. Los demás, miopes de la cosmovisión, son, pese a compartir generación y referentes populares, un cero a la izquierda, zotes admirando sombras de sombras en una caverna, tarados por la impostura que jamás podrán atisbar. Cuando el abismo mira, el antifriki le devuelve la mirada; y él sí juega a los dados.

Se revela así como análogo internauta a los cultivados espectadores que dicen denostar Gran Hermano pero lo ven a diario porque “no engaña a nadie” y “al menos te ríes”. Con sonrisa autosuficiente y eterna necesidad de justificarse, los reyes del con-conocimiento-de-causa parecen verse a sí mismos como higiénicos outsiders, apatrullando la web con una bala de desdén en la recámara para el indiferente, opositor o fan sincero. Gustos populares para el paladar sibarita: porque la mierda está en la nariz del que huele y, cuanto más consciente de su inmundicia, menos olorosa...

Acomplejados o arrogantes, hipócritas o esquizofrénicos, cuando la masificación del revival deje paso a un nuevo paradigma, la historia de los márgenes olvidará al geek, tan poco original, como olvidó la novela de caballerías, centrándose en los que cincelaron su epitafio: la anomalía como representatividad. En un exquisito acto de ironía póstuma, ellos, neoescolásticos del siglo XXI, serán señalados por su verdadera naturaleza: los auténticos hijos de la posmodernidad.

El bar de la esquina

2009-01-18T00:02:00+01:00

Existe en ese universo paralelo denominado televisión un socorrido punto de encuentro donde brujas, abogados, amigos ociosos y camareras objeto de deseo conviven armoniosamente con artistas invitados, tramas autoconclusas y carne de psiquiatra. Fenómeno aquí conocido como El Bar De La Esquina: transición entre el desayuno y el trabajo, refugio o prolongación de la jornada laboral donde, con un inusitado interés por las noticias, leemos el periódico –molestos si algún madrugador desconocido nos lo arrebata– el camarero sirve lo de siempre y pagamos lo justo sin mediar palabra o, directamente, –¡apúntamelo Jose!– nos vamos sin pagar.

Inspirada por cierta simpatía familiar, campaba a diario por aquella tierra de nadie, reconociéndose en el humo, el bullicio discordante y la luz artificial de un neón descolgado. La confortaba incluso el cincuentón inquieto, extraviado en un vaso de ron que parecía constituir su único mundo. Con botas de trabajo y pantalones moteados de cemento, cuando el tipo murmuraba, en ese idioma reservado a oficiales de segunda, la colilla sin filtro de un Mecánicos temblaba, adherida al labio inferior como un tentáculo.

No le gustaba, ni él ni muchos otros como él: Pepes y Pacos, cortados todos a molde; borracho, semianalfabeto, probablemente tratara a su mujer como basura. O quizá la bendita señora había visto la luz una mañana, arramblando con los niños y la cubertería como quien no quiere la cosa, y ahora el currito ponía bloques a destajo para pagar la pensión… Fuera como fuese, no tenía motivo alguno para apiadarse del fulano pero, allí estaba, privilegiada posesora de empleo, inexplicablemente triste y jodida, como una infectada que observara la fase terminal de su enfermedad.